\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 Azuaga y Don Benito<\/strong> ver\u00edan c\u00f3mo, en un ejercicio de contorsionismo, dos de sus hijos se replegaban hacia este Sur sevillano y mientras que uno permanec\u00eda aqu\u00ed atrapado en el amor de una mujer, escribiendo de una forma u otra sobre el amor a su tierra; el otro, tambi\u00e9n por amor, se alej\u00f3 hacia el verde norte y\u00a0convirti\u00e9ndose en\u00a0un hombre de\u00a0 tres culturas.<\/p>\n \u00a0Antonio<\/strong> acaba de presentar libro y nos reuni\u00f3 en un acto que, si no fuera por lo singular y destacado del entorno que eligi\u00f3, presagiaba, por la hora y el d\u00eda de la semana, los peores augurios. Llen\u00f3 el sal\u00f3n y nos dej\u00f3 a todos con el regusto de haber o\u00eddo al sabio, al amigo, al Cuentacuentos, al erudito, de haber convocado a esa ciudad oculta deseosa de salir a o\u00edr palabras e historias como aquel p\u00fablico que escuchaba por los caminos a los contadores de la legua. Esa ciudad que existe, pero que se ve tapada por el fundido que producen las luces de tanta belleza, que hasta da\u00f1o le llegan a hacer.<\/p>\n Leer a Antonio<\/strong> y leer a Javier<\/strong> es volver a G\u00f3ngora, Rub\u00e9n y Juan Ram\u00f3n, y no hablamos de estilos literarios, ni f\u00f3rmulas ling\u00fc\u00edsticas, que para establecer par\u00e1metros de ese calibre hay que tener una preparaci\u00f3n de la que carecemos, sino de las palabras, el tesoro de las palabras, la gratitud que les debemos por enriquecer el cofre de nuestro lenguaje.<\/p>\n Una oyente apuntaba palabras mientras transcurr\u00eda el acto para poder volver a usarlas.\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 \u00bfSi conoci\u00e9ramos m\u00e1s palabr<\/strong>as nos entender\u00edamos mejor o construir\u00edamos un mundo mejor? <\/strong>Para leer el libro de Antonio<\/strong>, Medea muri<\/em><\/strong>\u00f3 en Corinto<\/em><\/strong>, solo se necesita un buen rellano y una buena luz, aunque lo deseable ser\u00eda que el propio autor con esa voz y esa cadencia que le caracteriza, nos fuera leyendo cap\u00edtulo a cap\u00edtulo como se lee a los ni\u00f1os que est\u00e1n ya en la cama.<\/p>\n Javier<\/strong> est\u00e1 preparando la presentaci\u00f3n de su nuevo libro ya editado y premiado, El peso del aire<\/em><\/strong>, pero mientras llega esa primavera de ferias del libro y flores de san jordi, siempre pueden disfrutar de sus poemas, leerlos y releerlos hasta que las palabras y las im\u00e1genes floten en su mente como pompas de jab\u00f3n que dec\u00eda el otro poeta sevillano.<\/p>\n No somos cr\u00edticos literarios. Ellos\u00a0son nuestros amigos, nos aportan belleza y deleite, nos aportan palabras, nos ayudan con su escritura a descubrir lo que se oculta tras\u00a0 la oquedad del d\u00eda a d\u00eda.<\/p>\n Carmen P\u00e9rez Alfonso<\/span><\/strong>.<\/em><\/p>\n A continuaci\u00f3n\u00a0os invitamos a que disfrut\u00e9is de la lectura de Dos Poemas<\/strong> Publicado el\u00a018 noviembre 2016\u00a0por\u00a0Javier Lasheras\u00a0bajo\u00a0Lectura,\u00a0Libros,\u00a0Literatura,\u00a0Oto\u00f1o,\u00a0Poemas. <\/strong><\/p>\n Estos dos poemas\u00a0Credo y La huida<\/em>\u00a0<\/strong><\/span>\u00a0<\/span><\/strong>pertenecen al libro in\u00e9dito\u00a0<\/span>El cielo desnudo<\/strong>.<\/i><\/p>\n \u00a0<\/strong><\/p>\n Creo en tu cuerpo cuando se envuelve en el suave torbellino de la noche, en la mirada astral de tus ojos escrutando mi palabra, es decir, mi alma. Creo en el alto acantilado de tu cuello y tus hombros donde se despe\u00f1an las gotas de agua que te erizan y palpan, guerrilla de caricias insurrectas.<\/em><\/p>\n Creo en nuestra huida clandestina y en el trabajo de tu sonrisa, en este viaje a la tierra de ninguna parte, a los mares de no sabemos cu\u00e1ndo ni d\u00f3nde pero siempre a la revuelta de la esquina en la calle de cualquier sitio.<\/em><\/p>\n Creo en el horizonte que nos despierta y en el sol que nos duerme, en los tragos de vino que nos mete racimos de vida en sangre, en la pericia de tu boca y en la astucia de tus manos entre las flores.<\/em><\/p>\n Creo en la levedad de tus pies cuando pasan ligeros entre la hierba y se plantan sobre el terrazo de la estancia, en su m\u00fasica cuando alucinan y despegan.<\/em><\/p>\n Creo en la ebriedad de los d\u00edas y en el derribado coraz\u00f3n de la noche, en la honda soledad que gobierna y amamanta las ra\u00edces de los sue\u00f1os, en el duelo y en la herida cuando nos asalta aquello que no pudimos, que no quisimos, que no supimos o fatalmente no nos dejaron.<\/em><\/p>\n Creo en la cordura que nos exime de la culpa, en esta corta y dura subida al monte de la vida, en los \u00e1ngeles vagarosos que iluminan nuestros pasos mientras caminamos por la espesura de ciudades y noches desconocidas.<\/em><\/p>\n Creo en la alegr\u00eda de la tierra cuando sangra amapolas y en el v\u00e9rtigo de este menoscabo veloz hacia ese imperio an\u00f3nimo que nos arruga y envejece como un atardecer que quisi\u00e9ramos parar con un gesto s\u00f3lo.<\/em><\/p>\n Y creo en ti, avivada y desnuda, cuando giras la manilla de la puerta Me pas\u00e9 la infancia con los ojos perdidos<\/em> \u00a1Era tan acogedor quedarme all\u00ed atrapado, mir\u00e1ndola!<\/em><\/p>\n Llevaba unas gafas de sol de pasta negra<\/em> Alguien dijo: \u00abAfuera es un infierno\u00bb.<\/em><\/p>\n\u00a0Antonio Jim\u00e9nez Casero.<\/h2>\n
![\"Antonio](\"http:\/\/bufeteperezalfonso.com\/wp-content\/uploads\/PRESENTACI\u00d3NMEDEAMURIOENCORINTO-768x1024.jpg\" "\\"Presentaci\u00f3n")
<\/p>\n![\"\"](\"http:\/\/bufeteperezalfonso.com\/wp-content\/uploads\/PORTADAMEDEA2.JPG-150x150.jpg\")
<\/p>\n\u00a0Javier Lasheras Mayo.<\/h2>\n
![\"\"](\"http:\/\/bufeteperezalfonso.com\/wp-content\/uploads\/Javier-Lasheras-150x150.jpg\")
<\/p>\nCredo<\/em><\/strong><\/h2>\n
\ny me miras desde alg\u00fan lugar en el centro de tu miedo, animal y perdida..<\/em><\/p>\n<\/h2>\n
<\/h2>\n
\u00a0<\/em>La huida<\/em><\/strong><\/h2>\n
\nen un horizonte de cobaltos y girasoles,<\/em>
\nun tiempo mecido entre cal, alberos y azahares<\/em>
\ny cuando no mirando las piernas de mi madre,<\/em>
\nsuaves y largas, cruzadas en ese y ofrecidas al sol<\/em>
\nde una playa refulgente y solitaria, de otro mundo.<\/em>
\nLe\u00eda no s\u00e9 qu\u00e9 libro recostada en la hamaca:<\/em>
\nrecuerdo el rojo de las tapas duras, sus manos<\/em>
\nde actriz exquisita con las u\u00f1as de caramelo<\/em>
\n\u2014mi memoria a\u00fan huele la laca y la acetona\u2014<\/em>
\ny la media sonrisa fatal de aquella \u00e9poca<\/em>
\nno s\u00e9 si hist\u00e9rica y alcoholizada,<\/em>
\nperturbadora en cualquier caso.<\/em><\/p>\n
\ny un pa\u00f1uelo de Hermes recogiendo su pelo.<\/em>
\nAl fondo hab\u00eda un hotel. Solo uno. Solo ella<\/em>
\ny un caf\u00e9 futurista, encerrado<\/em>
\nen una urna de cristal opaco:<\/em>
\nel aire acondicionado<\/em>
\nme helaba el coraz\u00f3n.<\/em><\/p>\n